龔學明

晚23點的地鐵是末班地鐵

歸鳥靠翅膀飛回竹林，沒有翅膀的人

要鉆入地下

我們離開月光下的河面

那些閃著迷離動感的光，離開很軟很軟的風

我們在水之下，在風之上

在黑夜的黑色里，在厚厚的泥土之下穿行

涂著綠色的地鐵多么虛假

擁擠的行人早已散盡，在我的對面

坐著兩個少婦，她們不穿襪子的腳裸露

像鄉(xiāng)下樹林散養(yǎng)的母雞外皮粗糙

所有的人埋頭假寐

他們或她們都只留下一具干癟的軀體

沒有相異的哭，或笑

我突然被要求閉上眼

那些已經遠行的軀殼丟棄的靈魂

在車廂里若隱若現，他們像蒼蠅一樣飛舞像秋風一樣沉默

沒有一棵樹能將全部的葉片抱在懷里

一路乘坐地鐵的人在遺忘中丟失時間

那長長的自動扶梯將我拉升向上

我回過頭，那地獄一般底下，空無一人

我們回家，巨大的冰箱結滿了冰凌

（我們?yōu)槭裁匆丶?，地鐵將沉重的軀體停在它的家里，野風穿墻而入）

在一片汪洋中，我們做夢，開始漂蕩