華亭一中實(shí)驗(yàn)班的教室在教學(xué)樓頂層，透過落地窗能望見關(guān)山的輪廓。那是 2015 年 的 秋天，我在這里遇見了第一本《意林》。陽光斜斜地灑在米黃色的書頁(yè)上，照得“意林”兩個(gè)字泛著溫暖的光暈。

那 時(shí) 的 我，正為月考作文發(fā)愁。語文老師說我寫議論文像是在背政治課本，生硬、刻板，毫無靈動(dòng)之感；寫記敘文又像是在記流水賬，平淡、瑣碎，缺乏情感的溫度。我的文字像是被囚禁的鳥兒，無法展翅高飛。直到我在《意林》里讀到一篇寫陜北窯洞的文章，作者把窯洞比作“大地的眼睛”，把炊煙比作“黃土高原的呼吸”。那文字，如同春日的暖風(fēng)，拂過我的心田，喚醒了沉睡的靈感。窯洞，那黃土高原上最質(zhì)樸的存在，竟被賦予了如此深邃而詩(shī)意的靈魂。我仿佛看到了大地在凝視，聽到了黃土在呼吸，那是一種對(duì)土地深深的眷戀與敬畏。那天下午，我趴在圖書館的桌子上，把整篇文章抄在了筆記本上。

漸漸地，我開始在作文里寫關(guān)山的云，寫汭河的浪，寫校園里那棵百年老槐樹。我把晚自習(xí)的燈光比作“知識(shí)的螢火”，把月考的倒計(jì)時(shí)說成“青春的沙漏”。語文老師的紅筆不再只是畫錯(cuò)別字，而是開始在我的句子旁邊畫上波浪線，有時(shí)還會(huì)寫個(gè)“妙”字。那些波浪線，像是對(duì)我文字的肯定，像是對(duì)我努力的回應(yīng)。我知道，我的文字開始有了溫度，有了靈魂。

高考那年，我在《意林》上讀到一篇關(guān)于上海的文章。作者說外灘的鐘聲像“時(shí)間的腳步聲”，說黃浦江的浪花里藏著“城市的夢(mèng)想”。那篇文章被我夾在數(shù)學(xué)課本里，每當(dāng)解不出導(dǎo)數(shù)題時(shí)，就拿出來讀一讀。我開始在日記本上寫：“總有一天，我要站在黃浦江邊，聽這座城市的心跳。”那不僅是對(duì)上海的向往，更是對(duì)未來的憧憬。而《意林》就像是聯(lián)結(jié)我和未來的橋梁，讓我在文字的世界里看到了遠(yuǎn)方的模樣。最終，我如愿以償?shù)乜既肓松虾Ｘ?cái)經(jīng)大學(xué)。當(dāng)我踏上前往上海的列車，望著窗外逐漸遠(yuǎn)去的家鄉(xiāng)，心中充滿了對(duì)未來的期待和對(duì)《意林》的感激。

如今，我已大學(xué)畢業(yè)，回首往昔，高考那段歲月依然清晰如昨。《意林》是我高考路上的那盞燈，它照亮了我前行的道路，溫暖了我孤寂的心靈。它讓我明白，無論生活多么艱難，只要心中有光，就一定能找到前行的方向。我會(huì)永遠(yuǎn)珍藏這份記憶，珍藏《意林》帶給我的力量和感動(dòng)。那些紙頁(yè)里的光，將永遠(yuǎn)照亮我的人生旅途。