劉永軍

在雨里，所有的事物都慢慢變軟，包括種子。

我更愿意相信，種子僅是一粒被遺落的糧食。它沒有變成面包，沒有走上餐桌，一開始，它心里充滿了遺憾。但它不知道，它身上蘊(yùn)藏著另一個(gè)奇跡。

在雨滴的反復(fù)敲擊下，它慢慢記起了一些往事。那些青翠的生長(zhǎng)，那些優(yōu)雅的搖擺，那些婆娑的傾訴……

它記得它們是一群，是一片，整整占領(lǐng)了一個(gè)季節(jié)。它記得它們無(wú)窮無(wú)盡地奔跑、無(wú)休無(wú)止地蕩漾。

它記起了它的前世。它哭泣，它迷離，它孤獨(dú)得像一個(gè)孩子。

它慢慢地——不聲不響地，吐出了一棵新芽。晶瑩的，柔軟的，就像這個(gè)雨季唯一的主題。

（摘自《散文詩(shī)》2021 年第6 期，Coco 圖）