孫啟罡

一曲蛙聲，把故鄉(xiāng)唱響。

深夜里，一束清風(fēng)消瘦了掛在窗前的銅鈴。輾轉(zhuǎn)在床頭，帶著最多情的思緒，回到母親的膝下。

在早已墜落于山岡的月輝下，母親摘了一顆還未成熟的李子，恰到好處的酸苦，在她的嘴角微微泛起，像極了思念遠(yuǎn)方孩子的味道。

真的，就是這種味道。

透過竹林，望向半山腰，燈光和點(diǎn)點(diǎn)星光交織，蟲子在地里翻土，草兒也在蟋蟀的樂聲里晃晃悠悠。流水淌過的夜晚，聽得見康乃馨在歌唱，或許是一支玫瑰的低吟，聲音朦朧、潔白、純粹，在曾經(jīng)住過的村莊回響。

這樣的夜里，連螢火蟲也會(huì)抒發(fā)著心里的夢(mèng)想，給黑暗點(diǎn)綴光明。而我，一直用虛無的承諾，以愛的名義，在老家的瓦檐下，為母親掛上等待的擺鐘。一次次擺鐘的敲響，本該歸家的孩子，總是讓她失望、眼紅。

拿出銹跡斑斑的鑰匙，輕輕擦拭。

回到故鄉(xiāng)，叩開那扇許久未開的家門。和兒時(shí)一樣，趴在母親的雙膝睡熟。那一刻，我的心輕輕一揪，瓦檐下，螢火蟲被揪落，在六月里。