李慧卓

轉(zhuǎn)過街角，我走進(jìn)了那條小巷。

青石板鋪就的小路無限地向前延伸，天空與巷子一同散發(fā)出淡淡的碧藍(lán)色。

這里沒有稚嫩的花與張揚(yáng)的樹，只有一排排古色古香的老屋立在路邊，默默地看著塵埃在時(shí)光中飛舞。陽光斜斜地照射在它們的屋瓦上，反射出一片片青灰色的光芒。

腳踏在石板路上發(fā)出的聲響，仿佛是小巷的陣陣嘆息，似乎連空氣中也彌漫著一種無可名狀的憂傷和寂寞。

歲月變遷，物是人非，這條不知承載了多少記憶的巷子，如今已被淡忘，在人們的記憶中悄然消逝，不復(fù)存在。小巷的聲聲嘆息，也許，只有我聽到了。

兩只鳥兒從我頭頂飛過，飛向一棵老樹。那里是它們的家。鳥兒尚且知道歸巢，風(fēng)雨無阻，小巷卻被無情地拋棄在時(shí)光之外。

陽光明媚，小巷卻似被埋藏在迷霧中，無法掙脫。

在這一刻，我分明感受到了小巷的憂傷。

這淡淡的憂傷，細(xì)微卻致命，擊中了我心中最柔軟的地方。

繼續(xù)向前。

我在一座老屋的大門外停下腳步。我撫摸著門邊石獅子光潔的頭，想象著，一群孩子騎在它的背上，歡笑著，嬉戲著；想象著，這座老屋曾經(jīng)擁有過的光輝歲月；想象著，這條小巷曾經(jīng)擁有過的繁華盛景。

推開老屋塵封的門，我看見庭院里放著一張竹椅。它的光澤不再，身上密布著蛛網(wǎng)。但我知道，一定曾有一位老人躺在它的身上，手中搖著扇子，為孫子、孫女們講著那一個個古老的故事。只是老人不會再來了，竹椅已等了太久，久到失去了希望。

穿過庭院，推開一扇房門，我看見一塊黑色的硯臺正沉睡在布滿灰塵的木桌之上。我想，在它的夢中一定有陣陣墨香，一定有筆尖與宣紙的觸碰，一定有寫字之人專注的神情。雖然如今早已物是人非，可它依然沉浸在舊夢中，不愿醒來。

走出老屋，我仿佛聽見小巷正在我耳邊訴說著它的故事。這些故事如今已無人記得，可這條小巷，它還記得。它也一直在守候，守候那些不會歸來的人和那些不會重現(xiàn)的時(shí)光。

在這一刻，我分明聽見小巷的低語：“我的孩子們啊，你們何日歸來？”