孩子，我?guī)闳ツ箞@，看到在四方之中

沉睡的陌生名字。

你說兩翼的菊瓣過于蒼白，

但在透明嘆息的

涂抹下，她自然失去原本的顏色。

失散的燕一旦聚合，石板路的現(xiàn)場

便自然凝成一幅灰色的畫面。

許多合眼或未合眼的

成年的疲倦，隨北風(fēng)不斷降溫——

將它撕裂的是爆竹的爆鳴。

就像你五歲那年，在凍河嬉戲，

某一瞬破碎了冰面的一角。

聽到我的喊聲你緩慢匍匐：

我懼怕結(jié)尾，但此刻你唯有像他們一樣

伏身成一群焦冷的種子。

鐘聲響了，你跟在我身后，

膽怯地追問我春天的含義。

我沉默，輕輕把雙手放在你的肩上：

當(dāng)濕布拂過漆黑的大理石面，

一個(gè)人的身份便隱去，默示著

又一輪新生的開始。

失眠

男孩站在螢火之林的盡頭說

他愛我的一切，隨即轉(zhuǎn)身離去，

慘白的身影被黎明蠶食為一根魚骨。

而它如今已然成為我的航標(biāo)。

今夜，我將獨(dú)自潛入藍(lán)色。

海底的螢火卻帶來苦澀的失重，

我蜷縮的軀體僵硬、漂蕩，

祝賀我接納睡眠沉船上全新的旅伴。

男孩的聲音如星星的倒影明滅。

我沉下夢境，卻仍難以離開藍(lán)色。

蕓姬，本名蘇韞寧，2002年生，北京人，北京大學(xué)2021級中國語言文學(xué)系在讀本科生。作品散見于《靈鹿》《建安》《南方詩歌》《歐洲詩人》等。