那些氣球都飄走了，總有好幾百個吧？在透明的藍空里浮泛著成堆的彩色，人們全都歡呼起來，仿佛自己也分沾了那份平步青云的幸運——事情總是這樣的，輕的東西總能飄得高一點，而悲哀拽住我，有重量的物體總是注定要下沉的。

體育場很燦爛，閃耀著晚秋的陽光，禮炮沉沉地響了，這是十月，一九六六年的十月，武昌的故事遠了。西風里悲壯的往事遠了。

那些人全立在揚起的灰塵里，在我們的背后，圣火燃燒著，聽說那是從金門太武山傳來的火種（又聽說那是一個很遙遠的地方，和我們成都路的距離需要用光年計算），當那位少校英雄持著火把去點燃那一炷圣火的時候，看臺上全是掌聲，從肥厚多肉的手掌中拍出來，也從柔若無骨的纖手中拍出來，然后他們坐下，很小心地坐在鋪了手帕或報紙的看臺上。

而那些人卻立在灰塵里，他們年輕的臉被灰塵隔得模糊而不真實。忽然那些人影退得很遠，草場上只剩下一則一則的故事，從塞北，從江南，那些相同的濡滿淚水的故事。十七年以前，十八年以前或者更早，便是那些故事的開場。那些男孩子走在田埂上，回望著庭里的一株桃樹，凄迷的紅霧便浸濕在淚眼里，故園從此不見了，而故事擱淺在一個多棕櫚的島上。一則則的故事，在十月的陽光里閃躲，想閃開那些可憐的故園中的一抹微紅，想閃開孤燈下母親頭上的一莖白發(fā)。

紅色大柱子下坐著文武百官，那柱子仍然保留著一些東方的自尊，一些恢弘的氣象，這幾乎有點像太平盛世了。從小小的觀劇鏡里望出去，那八十歲的統(tǒng)帥正坐在中央，那張不曾老去的臉依然刻畫著黃埔，依然刻畫著廣州誓師，那樣抿著的嘴和沉思的眼睛牽動著一個時代的命運，而他坐在這里，他的心中翻騰著些什么呢？半個世紀過去了，離亂的中國人民苦痛著，中國人并不吉卜賽，我們是一種即使死在火星上也要把骸骨搬回來的民族。天知道當我們放棄田園而浪跡天涯的時候是一出怎樣的悲劇。

只是有一些人已經不悲劇了，他們很滿意地說，現在的云南大頭菜挺不錯，金華火腿也算差強人意了，而水蜜桃兒不是也很像那么回事嗎？當他們坐在筵席上的時候，喝的是浙江的紹興酒，手里握著的是湖南的長筷子，端上來的菜卻有鎮(zhèn)江的肴肉，廣東的白斬雞，北平的烤鴨，四川的辣子雞丁，他們舔舔嘴唇說：這里很好。

真的。很好，什么都有了——除了秋日該有的歸思以外，我們是什么都有了。

（選自《新世紀散文家·張曉風》，有刪改）