苗心怡

每個人的心里都有一個地方，只有自己知道，那個地方有著屬于自己的童話，在這個童話里，自己就是主角。

十歲。

還是玩芭比娃娃的年紀(jì)，還是幻想王子公主的時光，更是沉浸在童話世界里的歲月，那時我手里捧著的總是一本嶄新的童話。

“這個女孩真可憐，活活凍死的感覺一定很痛吧……”十歲的我還意識不到“死”的含義，只覺得它很遙遠(yuǎn)，聽不到，看不到，甚至觸碰不到，故事的線索就像一條長長的繩子，拉著我向前摸索，最后卻發(fā)現(xiàn)路在一點點消失。又翻了一頁，一張人魚的插畫映入了我的眼里。我的眼睛隨著一行一行的文字游走，直到定格在空白的一頁，我猛地把書摔在地上：“什么公主，這么笨！最后還是死了！”

地上的書望著緊皺眉頭的我，發(fā)出無聲的抗議。

十二歲。

停下手中揮舞著的筆，我伸了伸懶腰，倏地看見了已經(jīng)在書架上沉睡了很久的書，封面有些微微泛黃，但“安徒生”三個字依然清晰。

又翻到了《賣火柴的小女孩》，圣誕樹、烤鴨、祖母，一幅幅畫面在我的眼中渲染開，又涂抹到一起，受不了家庭的折磨，受不了寒冷的痛苦，在這個萬惡的社會中掙扎，死，也許是一個很好的解脫。

望著陳舊的書頁，我似乎看到了小女孩輕揚(yáng)的嘴角。

她死去的時候，應(yīng)該很幸福吧。

“海的女兒，”我輕輕呢喃，“是那個笨得要命的人魚？”我搖頭晃腦，又飛快地瀏覽了曾經(jīng)以為無厘頭的故事。

十四歲。

揉揉發(fā)酸的眼睛，我深深埋在題海里的頭已經(jīng)僵硬了，一邊發(fā)呆，一邊轉(zhuǎn)動磨出泡的手指。

那本書，又出現(xiàn)在我的眼前。

書頁上畫著彩圖，拙劣的筆觸，俗艷的色彩，生生地刺痛了我的眼睛，我雙手放在書上，想抹去那礙眼的拼音。

小女孩的臉上已經(jīng)起了褶皺，蒙上了薄薄的灰塵，直到最后抬起頭，眼里也沒有起一絲的漣漪，物競天擇，沒有能力，就無法在這個社會里生存，這是鐵的法則，心里除去對她的同情，曾經(jīng)的責(zé)怪也一掃而光。

風(fēng)輕輕吹過，吹走了繞在耳邊的噪音，也吹到了一個人魚的臉上。再次看到這個故事，我已然明了。小女孩不笨，相反的，她很聰明，她為了自己的幸福付出了相應(yīng)的代價，為愛做出了犧牲，然而我并不知道它有怎樣的一顆心，但我可以肯定的是，最終，她有了一個美好的歸宿。

這個結(jié)局是幸福的。

合上書，過去的想象在我心里慢慢鋪開，時間過往，寸寸凝固。童話不是騙人的，它只是把我們的夢編織成一個故事，寫成一本書，留給我們?nèi)セ貞浽?jīng)的自己。