孫功俊

風(fēng)吹村莊

風(fēng)吹村莊，吹著吹著，村莊就涼了；吹著吹著，草木就瘦了。

風(fēng)吹村莊，吹著吹著，村路就細得彎彎曲曲；吹著吹著，心事就一天天重了。

風(fēng)，一陣陣地吹過，單薄的村莊有些趔趄，那些進出的人，一言不發(fā)。

連忙緊了緊，有些臃腫的衣裳。

一個人的村莊

一個人的村莊，是黑夜里一盞忽明忽滅的燈。

一個人的村莊，簡單明了，是一個被簡化的句子，刪去左鄰右舍、雞鳴犬吠，留下孤獨的主語，自言自語。

一個人的村莊，就是一個人固守老屋。整天伺候著，一截一截地從草木的嘴里，奪回啃食的道路。然后，把莊稼一粒一粒派出去。

一個人的村莊，一個人樂此不疲，把一盞忽明忽滅的燈捻亮。

村莊的瓦

那些奔走在外鄉(xiāng)的人，在異鄉(xiāng)的天空下，乘著睡夢的翅膀，回到故鄉(xiāng)時，第一眼看到的一定會是村莊屋頂上的瓦。一片片魚鱗般飛翔在村莊的屋頂上，瓦面上灑滿薄薄的夜氣和月光。

陽光、月光、雨水和風(fēng)霜，落在瓦上，被瓦揉搓成一綹綹白白的屋檐水，淌下來，滲進土地的深處。

日子越積越厚。瓦上長滿了黑黑的苔蘚和矮矮的瓦松。村莊里許多生命越來越輕。而瓦，一旦被架上屋頂，就像一塊塊風(fēng)咬不動的骨頭。

那些整天低著頭在村莊忙碌的人，總是看不見瓦。

瓦像那些一生奔走在外鄉(xiāng)的人，無論離家有多遠，都要用自己單薄的身子，將身影下的家暖暖地罩住。

如果有一天我死了，不為玉碎，只想回到故鄉(xiāng)，成全村莊里的一片瓦。

垅埂村

仿佛命里注定，你是我的故鄉(xiāng)。

像我一樣卑賤，像我一樣弱小，像我一樣面對生活低著頭。用身體里的鹽和天空下匍匐的身影，換著夏天和秋天的糧食。

而在一些文字里，我一直叫她垅埂。一大群孫氏兄弟姐妹，祖祖輩輩居住的村莊，大地一樣沉默，泥土一樣古老。

村南的小河，我們一直叫做大白河。村北是一座又一座、她的兄弟姐妹般相似的村莊。

雨水從天空一滴滴落下，陽光將莊稼一年年曬熟；風(fēng)把人一茬一茬吹老。有人在這里出生、成長；有人在這里老去、過完一生；有人從這里出發(fā)，從此遠走他鄉(xiāng)。更多更多的人守著她和她懷抱里的貧寒或者富裕的家。

這個世界上，除了她。沒有人記憶著我的童年。這個世界上，除了她，再沒有任何一個地方，讓我如此熱愛、牽掛、記憶與疼痛。

一次次在夢里緊緊親近。

一次次在現(xiàn)實里又匆匆遠離。

那些植物

那些植物被泥土重新命名，大名叫禾本科，小名喚作莊稼。被方言噙在嘴上，惦記在心間。

那些傲氣的植物，在無邊的陽光下，抬起頭顱瘋狂地、幸福地生長。

泥土上扶起的植物。親人們沿著雨水，重新書寫——

寫下一株麥子，干凈的骨頭上，端正的陽光；寫下一株水稻，寬寬的葉面上，豐腴的期望，阡陌縱橫之上。

寫下密密麻麻露珠的呢喃，一片植物匯集的水域，輕搖村莊的囈語。走出村莊的親人，被早起的露水打濕。

站在遙遠，我也看到：那些飲著鳥鳴出門的親人們，就是泥土之上，最使人崇敬的植物。他們的大名叫故鄉(xiāng)，常常在夜晚被我獨自喚作：父母。親人。

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