■楊羅先
(一)
爐火正旺,酒香正濃。
沉醉在老家的年味里,我的喉嚨流出呢喃的鳥(niǎo)語(yǔ)和此起彼伏的鞭炮聲。
暖冬過(guò)后,春姑娘提前報(bào)到。一縷春風(fēng)掠過(guò)水面,濕漉漉的弧線爬上樹(shù)梢,嫩芽撐破衣裳,睜開(kāi)朦朧的睡眼。
大年三十,親人的期盼再一次加快游子的腳步。親人在哪里,年就在哪里。
老家的火爐還是多年前的土磚圍成,流淌的歲月把爐火的影子拉長(zhǎng),土磚也從過(guò)去的七口加到了現(xiàn)在的九口。爐火越來(lái)越旺,圍爐向火的人越來(lái)越多。
日子擠著日子,影子疊加影子。父母不在的年里,我們以長(zhǎng)兄為父,年復(fù)一年,暢敘三百六十五個(gè)日子的悲歡離合。
(二)
屋檐下的水井,在年年歲歲的鄉(xiāng)愁里,珍藏著老家緘默的時(shí)光。
童年的年味,是與雪連在一起的,寒梅傲雪,迎風(fēng)綻放。如果一彎新月被一場(chǎng)雪隱藏,梅花注定是它的同謀,所有的故事,都會(huì)在靜默的靈魂里封存,踏雪無(wú)痕。
老家的酒杯,空置或者斟滿,都將溢出濃郁的鄉(xiāng)愁。
此刻,鄉(xiāng)愁是一張小小的車票,親人在老家,游子在車上。
“三十的火,十五的燈”。老家的年味里沒(méi)有月光,鄉(xiāng)村樸素的瓦屋,收攏純真的天幕,月缺月圓,與黑夜無(wú)關(guān),一年的辛勞陪你潛入祥和的夢(mèng)。
一棵樹(shù)是安靜的,不管是枝繁葉茂,還是瘦骨臨風(fēng),它始終朝著同一個(gè)方向。村口的小河,永遠(yuǎn)流淌著羞澀的聲音。
(三)
一場(chǎng)雨,淅淅瀝瀝,從去年下到今年。
我在老家的年味里等待,等待春風(fēng)把雨水吹干,給我溫暖的陽(yáng)光。
最怕,把陰陽(yáng)兩隔的思念,揉在濃濃的年味里,一抷黃土,幾片紙錢,燭光搖曳,青煙繚繞,雨花和著淚花,一年一度,重復(fù)那人鬼情未了的神話。
一支黑色的歌,仿佛從童年走來(lái),帶著青春年少時(shí)的一團(tuán)火,在“鋤禾日當(dāng)午”的節(jié)拍里燃燒,一直燃到我的睫毛,燃到我的胸口。
一滴水,或者一滴淚,都會(huì)在鄉(xiāng)愁里找到自己的立足點(diǎn)。逢年過(guò)節(jié),我終于心靜如水,在四平八穩(wěn)的人生旅途中,漸漸看清未來(lái)的路。
春天很高,春雨很細(xì),春陽(yáng)很美。流浪的花香,沒(méi)有歸宿。一年的光陰過(guò)去了,有時(shí)總會(huì)想起,一種感覺(jué)經(jīng)過(guò)了,總會(huì)叫人難以忘記。