王宏雷

秋水，殘荷，像某個(gè)故事的結(jié)尾。

是誰？把紅和綠、血和肉，一刀一刀地剃凈，剃出骨骼，剃出葉脈，越剃越瘦，只剩下原本簡(jiǎn)單的梗概，一半是現(xiàn)實(shí)，一半是倒影。

舉著蓮蓬的干枝猝然折斷，蓮子怦然落水。極致的枯寒之后，竟是一粒重生。

這是一種經(jīng)得起風(fēng)刀剃骨的枯萎。不是所有的歷史，能經(jīng)得起刀剃，也不是所有的片段，敢在清靜的水面留下真實(shí)的倒影。

想到了蓮子，便想起了曾經(jīng)。曾經(jīng)不經(jīng)意間，滿了一塘碧荷，還未走出陶醉，又一個(gè)不經(jīng)意，瞬間蔫在水面，這場(chǎng)倉促的相識(shí)，短得像一聲鳥鳴，我仿佛從未真正在意過一支荷的冷暖。

我一定錯(cuò)過了很多。那又能怎樣呢！我這一生，錯(cuò)過的又何止是一次花事、一次青春？正在身邊流逝的，我正錯(cuò)過的，依然不能阻止。

也許錯(cuò)過什么，并不是問題的關(guān)鍵，關(guān)鍵是水上殘留的暗香，迎風(fēng)而嗅，是否依然。

殘荷清冷，比盛夏的豐腴更顯得真實(shí)可信。試著閉上眼睛，看不到現(xiàn)實(shí)，卻打開了一扇心窗：一支支別樣花紅，空靈水上。

秋水微藍(lán)。這不著痕跡的平靜，才是真正的隱瞞。從來就沒有真正的沉默，只因你曾來過。