王興文

老人把最疼痛的信仰束在腰里，襤褸衣衫

四季的風(fēng)吹不透一個(gè)飄搖的身影。爬行在

向著寺廟的小路上

他把疼痛不斷拾起，放下

留下最深的長(zhǎng)叩在后面，一簇一簇野草正在

生長(zhǎng)

為了守護(hù)一盞燈火。

踩著小路遠(yuǎn)道而來(lái)的迷津人兒，敬上一柱香

火

祈求尋找久未找到的捷徑

沉默的老人指指身后來(lái)時(shí)的路，搖搖頭

下山，還是來(lái)時(shí)的日暮

秋天幻想

第四次目睹秋風(fēng)，惹得園里幾朵紅花顫抖

仿佛生命離它更遠(yuǎn)了一米，天空離我更近

黑色的云，在塞外游走

連綿的山頭聳肩 蟄伏

樓房把大地捅破一個(gè)窟窿，矮下的一節(jié)

站在和先人一樣的高度，平靜

呼吸，赤腳走在皸裂大地之上

跳起某個(gè)高度，試圖落點(diǎn)最開(kāi)始的地方

假如，地球不動(dòng) 我和云相對(duì)的位置死死相扣

腳手架抱緊自己，骨骼脈絡(luò)瘦小清晰

白色的工人按住了城市跳動(dòng)的脈搏

墻體換成一層暖色

秋日和冬日的距離

等同一棵塔松仰望另一棵白楊

被夜色的麻醉的馬路用黃色的線(xiàn)條分割著身體

一股嗆人的油漆味。有了左邊還是右邊

汽車(chē)，人群，和我

不得不愧對(duì)馬路僵硬的尸體