張曉風(fēng)

冬天的下午，太陽(yáng)以漠然的神氣遙遙地籠罩著大地，像某些曾經(jīng)蔓燒過(guò)一夏的眼睛，現(xiàn)在卻渾然遺忘了。

有一個(gè)老人背著人行道而坐，仿佛已跳出了雜沓的腳步的輪回，淡淡地坐在一片淡淡的陽(yáng)光里。

那老人低著頭，很專(zhuān)心地用一把小刀在割橘子皮。那是“椏柑”類(lèi)的橘子，皮很松，可以輕易地用手剝開(kāi)，他卻不知為什么拿著一把刀工工整整地劃著，像個(gè)石匠。

每個(gè)橘子他照例要?jiǎng)澦牡?，然后依著刀痕撕開(kāi)，橘子皮在他手上盛開(kāi)美麗如一朵十字科的花。他把橘肉一瓣瓣取下，仔細(xì)摘掉筋絡(luò)，慢慢地一瓣瓣地吃，吃完了，便不疾不徐地拿出另一個(gè)來(lái)，耐心地把所有的手續(xù)再重復(fù)一遍。

那天下午，他就那樣認(rèn)真地吃著一瓣一瓣的橘子，參禪似的凝止在一種不可思議的安靜里。

這不就是生活嗎?太陽(yáng)割切著四季，四季割切著老人，老人無(wú)言地割切著一只只渾圓柔潤(rùn)的橘子。想象中那老人的冬天似乎永遠(yuǎn)過(guò)不完，似乎他一直還坐在那灰撲撲的街角，一絲不茍地，以一玄學(xué)家執(zhí)迷的格物精神，細(xì)味那些神秘的金汁溢漲的橘子。

(責(zé)任編輯李?lèi)?ài)京)