章旭梅
故園西面的院墻由土磚堆砌而成,這里原本是通往小巷的邊門(mén)。
童年炎熱的夏季,我與弟弟、祖母時(shí)常搬出椅子,倚著門(mén)框吃飯。菜肴無(wú)非香蔥土豆。就算擁有夕陽(yáng)晚霞,它們也早已隱匿鄉(xiāng)鄰的瓦房。
離開(kāi)了扳桌的我們,卻在穿堂風(fēng)里,享用這人生最初感受得到的愜意。
父親在舊址擴(kuò)建樓房、修葺圍墻,西門(mén)消失在記憶的盡頭。一些未曾粉刷的磚塊,通過(guò)泥水匠的雙手,占據(jù)入口的位置,遠(yuǎn)遠(yuǎn)望去,它們像一排排書(shū)籍,放置書(shū)柜的隔板。
它們隔絕背后的時(shí)光——沒(méi)有壓力的生活,暗示我們惟有借助書(shū)籍的力量,穿透知識(shí)之門(mén),才能望見(jiàn)眼前的勝景——雖然其中有幾朵鮮花,獨(dú)自凋零于遠(yuǎn)逝的晨露。
我突然發(fā)現(xiàn)過(guò)去僅一墻之隔,而未來(lái),畫(huà)面里離你最近、含苞待放的思維之花,離我最遠(yuǎn)。如果你站到墻角邊,試圖拋開(kāi)創(chuàng)新與想象的翅膀,局限在書(shū)本的條條框框,就同樣適用于你。