一枚鑰匙與一把鎖是一對(duì)連體嬰兒。

鑰匙曲折起伏，摸黑與鎖糾纏和吻合到一起，為我洞開一扇門。

有一天，它從我身上滑落，掉入草叢中，像悄無(wú)聲息的蛇。

世上最親密的兄弟丟了。鎖最先感到疼痛。

一扇門向我關(guān)閉了，它一直站著，沉默，像一堵墻，任我喊破喉嚨，也不會(huì)亮出一道光明。

一種生活暫時(shí)荒蕪了，沉寂得像被遺忘的河谷，只有掛鐘像風(fēng)掠過(guò)潔白的墻壁，踩著古板嚴(yán)謹(jǐn)?shù)奈璨剑置氡貭?zhēng)地追趕時(shí)間。

直到那扇門重新向我開放，那種生活重新被我開荒，種滿了莊稼似的日子與夢(mèng)想。

而那枚鑰匙鉆入土地，像打開了一道傷口，一路流浪、沉睡，渾身開滿銹的花朵。

或許有天，我走投無(wú)路時(shí)，它會(huì)突然現(xiàn)身，為我打開惟一的一扇門，引領(lǐng)我進(jìn)入惟一的生活。