劉家芳

初看這篇文章時，我想起了法國畫家讓·弗朗索瓦·米勒的名畫《拾穗者》。那是滿目金黃的顏色，空氣中都溢滿了香甜的味道。畫面中的勞作者俯身于大地，看似撿拾，但又似虔誠的膜拜。正如文中那句話“農(nóng)民的時間，不是在地里，就是在田里”。這句話，看起來有些無奈，但實際卻非?？蓯?。因為正是這一成不變的枯燥，才讓我們的日子生機盎然，正是“一個季節(jié)一個季節(jié)的接傳，一代一代人的維持”，才讓煙火味在天底下彌散開。

不知什么時候出現(xiàn)了“詩和遠方”這個說法，人們都在抬著頭，伸長了脖子地找尋，但目之所及多是自以為是的虛影，大得心慌，又空得沒抓沒扶，冠以詩名，算是對自己的茫然無措有個交代。但詩遠嗎？并不，詩就在我們身邊。流進眼里，流在胸膛上的細密的汗珠子，追人的蚊蟲和塵土。這詩多么熱烈，多么狂放，多么鮮活。當云朵像燒紅的鐵時，扛起鋤頭，不甘地回頭看一眼莊稼地，似乎被白日里勞作的背影迷了眼睛，是一種說不出的滿足。

思緒被放得夠遠了，從山到水，層層復疊疊。從古到今，彎彎又曲曲。日沒了，月升時。一場夢悄然而至。石墩子上自卷煙的煙味，門口空地上借著月光自斟自酌的身影，把人們從繁重的勞作中叫回來，咂摸成了一種微醺的懵。

當閑話散盡，歸家的人像是走在路上，又仿佛浮于水中。在蛙鳴和蟲叫聲中，被一波又一波的春潮覆蓋了。

這篇文章激發(fā)一種讓人反復閱讀的欲望，在閱讀中找到歸屬感，好似再豐滿的假期，結束時都需要回家。家里是熟悉的瑣碎，是逃不開甩不掉的堆砌。但在日復一日之中，家也是最貼心的詩句，最溫柔的夢，最亮的大地之燈。