樊德林

山河依舊，故人漸遠。明月的針腳，一點點縫補著古城墻的傷痕。時間的內(nèi)心，那么柔軟。她寬恕了所有的傷害。最樸素的香火，在祖先的頭頂。春秋樓上，青瓦安靜得如同星空。許多年以前，有人交出了血液里的紅，有人抱緊了內(nèi)心的火焰。

亂世之前，我曾沏一壺鳥鳴，隱居于瓦松的枯榮之間。避開一些詞語沖破束縛后的鋒芒。我一直想向你描述，馬蹄聲寫進羊皮卷后的孤獨。青磚出爐之前，它的善，已被一位資深的匠人檢驗。

慢板和流水，比閃電和雷聲更入骨入髓。石匠堅持自己的審美，刻進石頭的文字，隱隱作痛。郎中與草藥結(jié)為八拜之交，他開的藥方里，暗香浮動。逝者如斯，來去皆蒼茫。無邊的蕩漾，是這人間的神祇。

此去經(jīng)年，古鎮(zhèn)未眠。我們從蒼老的軀體里，抽出一個年輕的自己。風裹著墨色，穿過瓷器街。消失的，會以另一種方式重現(xiàn)。無需多言，此刻你的手里，需要握住一把泥土，或是一株正在生長的植物。

很多時候，我只是一個旁觀者。有人喝下苦澀的中藥。有人撕去生活的偽裝。他們那么真實，不像自己，我只是流水的一部分，細微而瑣碎。

我和自己的影子，修煉互搏術，出現(xiàn)和離開，都是必然中的偶然。石頭與波紋，找到了默契與平衡。得到什么，也失去什么。幾只休憩在時間里的鳥兒，像一句安詳?shù)?，不著痕跡的省略號。

這么多的滄桑，堆積在一起，便是村莊的編年史了。興的土，是大地的肋骨。伐的木，是肉體里的刺。窗，為風洞開過，喜，為悲護佑過，一些人離開后，再也未曾出現(xiàn)。

兩扇門，是兩面派，走進來的故事，綿延幾代，走出去的事非，糾纏不休，門頭上，斜插著一枝青柳。

老瓦匠的泥刀和老木匠的鋸，終于在遲暮之年相遇。他們在洶涌的人群背后，佝僂得像兩只黑色的螞蟻。