楊紅英

晨光中，窗外的樓群金黃

像極了落日與雪山演繹的神話

樓下河床不動(dòng)聲色地告訴我

這，僅僅是一個(gè)錯(cuò)覺(jué)

九樓的書(shū)桌兀自呆在我面前

鋪開(kāi)不笑也不調(diào)皮的河流

憂(yōu)郁的孩子，以點(diǎn)點(diǎn)漣漪

悄悄記下樓群的身高，天空的年輪

我想起，兒時(shí)摘桑葉的手

為一只幼蠶，種下懵懂的夢(mèng)

試圖，從奔流的霞光里抽出一根根絲線

將自己編織在連接星河的虛幻里

期待，破繭那一瞬間的璀璨

此刻，那些筆直的樓宇

在窄窄的波光中，搖搖欲墜

似居住已久的這座城市給我的邀請(qǐng)函

不用書(shū)寫(xiě)，那一圈圈漸淡漸遠(yuǎn)的——

透亮水暈，便是我的回復(fù)