安寧

在沂水河畔的王羲之故居，我停留了一個下午，并愛上了園中兩株纏繞而生的樹。

我不知道它們叫什么名字，在沉寂的冬日，它們一覽無余地站在那里，猶如剛剛降臨大地的嬰兒，全身赤裸，枝干潔凈，嫩葉尚未萌發(fā)，花朵也無征兆。

但我卻決定為兩株不知名姓的樹，停留下來。因為，我的雙腳被它們起舞時發(fā)出的幸福的尖叫阻止。它們簇擁在一起，仿佛從一粒種子時，就相約不離不棄。也或許，人們剛剛將其中的一株移植到園中，另外一株飽滿的種子，便被鳥兒銜著，從遠方風塵仆仆地趕來。那時的春天，剛剛抵達古城，萬物在鳥雀的鳴叫聲中，睜開惺忪的睡眼。一切都是新鮮蓬勃的。這只從南方飛來的鳥兒，在璀璨的春光里有些眩暈，于是它張開喉嚨，放聲歌唱。那粒種子，就這樣悄然滑落，隱入泥土。它在春雨中，永不停歇地向著泥土的深處伸展，又在春天的聲聲呼喚中，越過其中一株盤繞的根基，在某一個清晨，頂著晨露，破土而出。

許多年后的某一天，我無意中途經(jīng)此地，便看到了這兩株將生命舞成熱烈的“8”字形的樹。夏天時滿樹氤氳的綠色，已經(jīng)零落成泥。瘦削的樹枝在干冷的草坪上，投下恍惚的影子。它們有著相似的冷寂與淡然，園林中的一切，鐘聲、鳥鳴、人語、水聲，全都化為可有可無的背景。就連日月星辰，也都無關緊要。它們就這樣日復一日地相愛、起舞，如癡如醉，物我兩忘。一陣風過，它們親密挽著的手臂，也只是發(fā)出細微的顫抖。

它們?nèi)绾卧诼L的歲月中，執(zhí)拗地相愛，沉默地起舞，義無反顧，不離不棄？一墻之隔的洗硯池小學校園里，每日傳來孩子們的歡聲笑語。大雄寶殿里僧人念經(jīng)的聲音，日日穿過故居圍墻，散落書院街巷。故居對面的教堂，在商販的叫賣聲中肅穆地靜立。世間的一切事物，都在這個古城里，按照生命的法則，落地新生，或者衰老死亡。唯有這兩株無名的樹，世人將它們忘記，它們也忘記世人。

它們只為愛情而生。于是，在日夜星辰周而復始的交替中，它們默默地積聚著力量，最終跳出這場驚心動魄的生命之舞。

這是兩株樹無聲無息的舞蹈，沒有音樂，沒有觀眾，沒有掌聲。它們指向天空的枝干，正引吭高歌。歌聲比水塘中任何一只肥美的大鵝發(fā)出的聲響都更高亢嘹亮。它們旁若無人地起舞、私語、傾訴、凝視。以天為幕，以地為席，根基纏繞著根基，枝葉牽引著枝葉，額頭輕觸著額頭。一曲終了，便繼續(xù)新的。它們要將自己嵌入對方的身體，于是舞蹈便永無休止。

我站在那里，因為這一場盛大的舞會而身心震動。我知道除了人力拔除，沒有誰能阻止這一場樹與樹的深愛。它們來自完全不同的生命，卻奇異地相擁在一起，成為完美和諧的一體。這大自然鬼斧神工的造化，終于臣服于兩顆心發(fā)出的強大呼喊。

（摘自《文學港》2020年第8期，桃&桃圖）