高本宣

十五的燈，張開童年的翅膀。年味，躲進民謠的枝頭。泥土上，一排排錐形的云朵，向著夕陽，亮開旗幡。

篝火點燃了，牛角號吹響了。星星和月亮撒嬌，跟著紅色舞蹈；地平線模仿蛟龍的姿勢，快活地扭動；熊熊火焰把夜空打開一個圓孔，照亮了雄性的村莊。什么妖魔鬼怪，都不敢靠近。

“趕毛狗，趕毛狗，趕到對面灶門口，毛狗打個屁，粑粑不來氣。”

小鬼們的臉蛋，笑成緋紅的桃花。大人們瞇起雙眼，構(gòu)思下一個季節(jié)的內(nèi)容。

最后一把森林，化為灰燼。

那些燃燒的時光，那些殘缺的民謠，那些祭祀的咒語。

埋在了村莊。

清明，春風中又下起了細雨

天穹灰暗。

像一口巨型鐵鍋，扣在墓地頭頂。

一坐墳墓，守著另一坐墳墓。

一個靈魂，溢出另一個靈魂。

孤寂，一寸一寸，向祭臺包圍。

那些丟失了的神祗和榮耀，那些莫名的憂傷，那些沾滿塵土的骨質(zhì)，帶著刀鋒的冷。

野草，踩著糜爛的姓氏，從土堆里爬出來，風一吹，就垂下了頭顱。

石碑，立在蒼山前額，凹下去的碑文上，填進了冥幣的灰燼，填進了遠去的鄉(xiāng)愁。

雨水，像十萬枚繡針，走縫合天地的線，抽盡墳頭上的殘肢，骨渣，用浣洗兌換浣洗，用慈悲兌換慈悲。

萬物，擁有最初的潔凈。神明，在上。佛祖，在心。

祭祀的人們，懷揣宗教，雙手合十。

念與不念，世界都是虛無。

端午，心中一條安靜的河流

幾匹宗教中的艾草，在五月的前面走著，撩人的香氣舒展開來，遼闊了心中不滅的鄉(xiāng)愁。

煙雨，或是紅塵，在楚國的街道流淌。我跟在《楚辭》后面，常常與方言包裹的粽子撞個滿懷，辟邪的鬼躲在傳統(tǒng)中偷笑。

祭旗下，調(diào)皮的書童用一味中藥溫酒，我約清風明月，約屈原，約湘夫人一同舉杯，一醉方休之后，替我們哭出聲的，是汨羅江邊的菖蒲和艾葉。

暮色中，多少亡靈循著鐘聲折返。我仿佛看見，那個潔身自好的男人用幾根閃亮的肋骨，把江山社稷舉過頭頂，與日月齊光，與天地共枯榮。

在五月，聽不到汨羅江的流水聲，我把祭祀的詩歌揉成魚餌，扔進江里，誘一個靈魂上鉤。

江水，因為平靜，澄清了一個詩人與另一個詩人傲骨的底色。

至于河中的魚，這些游動的思想，用一絲微薄的呼吸，就能咬住詩歌的疼痛。

咬住整條江的疼痛。