林水文

每個(gè)夜晚，那輛與眾不同的火車的長(zhǎng)鳴都會(huì)穿過(guò)暗夜。

像不知疲倦的呼喊，穿過(guò)夜霧，穿過(guò)樹(shù)林，穿過(guò)一些人的睡眠。也穿過(guò)一個(gè)人的荒野、骨頭和夢(mèng)境。

像倔強(qiáng)的人在原野中奔跑，在夜的疆域奔馳，鼓起的夜風(fēng)，是他呼嘯的毛發(fā)。

雪擦亮的鐵軌，月臺(tái)上洶涌的暗流，晾曬在鐵軌旁的石頭始終沉默，始終依舊。

流年如逝水。

如今，這火車的呼喊一次比一次急速，一次比一次灼心。像一匹遠(yuǎn)行馬聞到了什么，想起了什么。

它想起的是否是路途中落下的老人？還是記掛著那個(gè)還在落淚的少年？而搖搖晃晃中，有多少人，已聽(tīng)懂它意義隱含的聲音？

我努力拍打著自己的額頭，想聽(tīng)出它對(duì)我的呼喊。落寞的心事在夜風(fēng)中吹散。

那輛火車，仿佛它就在喊我。我越來(lái)越聽(tīng)得明它的長(zhǎng)音調(diào)：

“要走了，要走了，還舍不得起床，三十好幾的人生了……”

火車的呼喊聲穿過(guò)我一如昨日的胸膛。