郁喆雋

山是靜謐的，但永不會(huì)保持沉默。每一樣?xùn)|西都在從容地表達(dá)自我，靜默有時(shí)，發(fā)聲有時(shí)。山就是一支合唱隊(duì)、一個(gè)交響樂團(tuán)和一座歌劇院。你看不見它們，卻可以聽見它們。風(fēng)路過的時(shí)候，摩挲著山體。每一片林、每一棵樹、每一片葉，都在隱隱地哼唱。山坡、山谷、山脊和山頂?shù)鸵髦?，此起彼伏，交相呼?yīng)。秋蟲在墻角叫著，是一名失意獨(dú)唱家的詠嘆調(diào)；一群小鳥在樹梢嘰嘰喳喳，是一段激烈的多重唱段。

暴風(fēng)雨之夜，山格外興奮。一切都在歡唱，高亢如交響樂章。遠(yuǎn)處隆隆雷鳴，那一定是定音鼓。雨點(diǎn)打在寬大的樹葉上，較為低沉，像是大管；落在光滑的石頭上，較為尖銳，好似小號(hào)；雨水從樹葉流淌到地上，從屋檐掉落到臺(tái)階，點(diǎn)滴匯聚，山泉奔騰，悠揚(yáng)不絕，好像是大提琴。那是一支訓(xùn)練有素的樂隊(duì)，隨性而發(fā)，不為外人演出，只為自己炫技。山不需要指揮，它自成樂章。

（秋水長(zhǎng)天摘自《書城》2018年第12期）