石澤豐

小小的村莊，于整個大地上，猶如泊在大海中的一片片樹葉，迎著四季的風雨……

朝陽、露珠、崇山、毛竹。已經(jīng)是草長鶯飛的季節(jié)了，站在山腰的這個村落，看村前山腳下梯田成片的菜花，一種居高臨下的意境油然而生，若轉(zhuǎn)向，屋后的青山接連而上，需仰視才見山頂，又不由讓人覺得自己的渺小。是早上七點多的光景，近十戶人家的石片瓦礫上，青煙次第升起，不稀亦不稠的雞鳴，綴補著時光的空洞，于此時前來采風，無疑是最佳節(jié)點。

我是第二次來到這里的，陪一位攝影朋友。他說這里的景色太美了，想用鏡頭鎖住每一處風景。說實在的，我對攝影沒有多大興趣，在他去拍攝的時候，我就在村子里閑逛，逛著逛著，無意識中把目光鎖定了炊煙。一縷一縷的，婀娜著從灶房的屋頂上升起。家家戶戶的瓦屋并不高，丈許。薄薄的石片一層壓疊著一層，從屋檐蓋上屋頂，煙囪像一根剛剛長出的竹筍，默然而立。炊煙從這里悠然地生出，讓柴火的香氣散發(fā)出來，人嗅到了，嗅出了一種久遠的農(nóng)耕文明。這些裊裊而起的炊煙，相約著，在朝陽升起之時，在中午之際，在日暮時刻，帶著山里人過平常日子的心愿，向上天祈福。

看到炊煙，我就想見見灶前燒飯的人，去讀讀她皺紋里隱藏的故事。她們大多是緘默的——如果你不去提起，就像她們手中的柴火，如果不用一根小小的火柴去點燃，它們永遠不會升騰起炊煙，永遠封存著內(nèi)心的故事，終老一生。

我走進一戶姓丁的人家，老人家年似我的母親，七十多歲，腳步穩(wěn)健，她正把圍裙系于腰間，見我進來，笑問著我是哪里的客人，我說我是來游玩的，老人“哦”了一聲，隨即為我倒茶。她說：“燒飯的時間到了，你們等會兒就在我家吃飯吧？”老人的盛情讓我羞愧，我們生活在城里，進出隨手關(guān)緊防盜門，不問外面的世界，不搭理門外的人。而他們，生活在山里，山門是敞開的，自家的宅門是敞開的，他們所做的，就是把油鹽醬醋調(diào)和進流逝的日子，不在意山上的草青草黃。

一支炊煙意味著一戶人家的存在。當炊煙升起，山里的人覺得日子就落到了實處，他們在陽光下勞作，風來雨往，酷暑嚴寒，生活就這樣沒有跌宕起伏地充實著他們的光陰。老人說，以前村子里的戶數(shù)多一些，后來，有的人家出去打工，就再也沒有回來了，所以炊煙少了幾支，老人說這話的時候，一絲惋惜的表情掠過她的臉龐。她透過窗戶看屋外的炊煙，炊煙如初地散淡開來。在這個近兩百年歷史的傳統(tǒng)村落，炊煙如這里的人，尋常升，兀立以待。

當老人將一塊臘豬油放于熱鍋中，久違的香氣再次撲鼻而來時，我不由得想起中國千千萬萬個有著悠久歷史的傳統(tǒng)村落，這些小小的村莊，于整個大地上，猶如泊在大海中的一片片樹葉，迎著四季的風雨，在歲月的洪流中年年遞減。炊煙，這個屬于村莊特有的產(chǎn)物，曾一度讓人看到過一種生活的慢，如今，它正朝著一個維度在走，走向散盡的末路。endprint