許心龍

自從爸爸去世后，媽媽基本不再出門，一天到晚在自家的客廳里燒香。

伴著煙熏繚繞，墻壁慢慢變成了鵝黃色。

媽媽陣陣咳嗽聲，穿透煙霧。

我們很擔(dān)憂，勸媽媽開門，空氣好流通。

媽媽也不多說話，只是望著燃著的香，望著鏡框里永遠(yuǎn)微笑著的爸爸。一把香焚盡了，就又點(diǎn)燃一把。

突然的一天，媽媽暈倒在了香爐前。

醫(yī)生說：肺癌。

回到家，又躁又急的大哥咆哮著要去摔那只棕褐色的香爐。

無疑，大哥認(rèn)定香爐是傷害媽媽的罪魁禍?zhǔn)住?/p>

“不要摔它，”媽媽終于說話了，“香爐沒錯(cuò)。”

媽媽細(xì)棍似的胳膊有點(diǎn)哆嗦。我們沒想到她瘦成了這樣。

“你們都成人了，我不掛念。”媽媽聲若游絲，“你爸一個(gè)人在那邊，我哪能放心得下？”

我們先是靜靜地流淚，后來都伏在媽媽身上嚎啕大哭。

我們發(fā)現(xiàn)，媽媽的面容很平靜。

至今，我們家客廳桌子上，那只棕褐色的香爐還在，香爐里還是媽媽留下的滿滿的香灰。

不大的棕褐色香爐兩邊，爸爸和媽媽在鏡框里相顧微笑。