夭夭/著

訃 告

白紙黑字，已經(jīng)把一切顯露出來(lái)了。

想到人間的生死，還有什么不能放下。

此刻，它在墻上，

被幾行字壓著，被字里的悲傷壓著。

它不動(dòng)，任讀它的人掀起了不幸的一角。

喧鬧的街還沒(méi)交出驚濤駭浪。

一切還在繼續(xù)，

沒(méi)有眼淚，下午的陽(yáng)光把萬(wàn)物照得剛剛好。

多么平常的日子，

巷子里，放學(xué)的孩子跳得不能再高了。

在浮世

我們抱緊了彼此。曠野像新生的嬰兒。

被卡車(chē)運(yùn)走的荒蕪，

慢慢消失在遠(yuǎn)山的那頭。

“如果褪去你，從最初的解脫開(kāi)始?！?/p>

推開(kāi)那扇門(mén)，其中的幻象

已奪去存在的意義。

看啊，多么愛(ài)戴的臉，

謎一樣的五官為黃昏引路。

是的，會(huì)有另一個(gè)身份

以另一種方式出現(xiàn)。在風(fēng)口浪尖上，

會(huì)有船只停在講古人的長(zhǎng)廊里。

清晨，我拖著剛剛醒來(lái)的身體

給遠(yuǎn)方的人寫(xiě)信：春夏之交，

耕種，飼養(yǎng)陽(yáng)光和生死。

多余的我，蒙著眼

日夜匍匐在一段潦草的碑文里。

街頭的剪紙藝人

此時(shí)，那個(gè)在紙上流浪的人，

還未從一把剪刀的謙卑里起身。

更多的時(shí)候，

他只在遠(yuǎn)遠(yuǎn)地觀望、辨認(rèn)。

一張紙內(nèi)心的禱告被打碎，

成為無(wú)數(shù)個(gè)拋卻肉身的懺悔者。

他蹲在紙上的眼眶里，久久無(wú)言。

剪下整個(gè)夏天，和夏天的沉默、孤獨(dú)，

剪下遠(yuǎn)方的人，和他體內(nèi)的空巢。

嘈雜的街道也無(wú)法讓他蘇醒，

人群漸漸消失在他剪下的走廊里。

對(duì)于蒼生，他的理解遼遠(yuǎn)而隱秘。

紙抓住了他匍匐的身影，

并替他說(shuō)出了要說(shuō)的一切。

閑置的木窗

此時(shí)是夜晚，木窗的喉舌還未冷卻。

風(fēng)已經(jīng)吹過(guò)一遍了，

看上去，只是一個(gè)黑漆漆的洞口。

沒(méi)有光，光在更早的時(shí)候吞噬了自己，

沒(méi)有火，火已經(jīng)燃燒過(guò)了。

在它還是一棵樹(shù)，還不懂得江河日下的年代。

對(duì)面，幾個(gè)孩子在嬉戲。

它朝著他們，它想嘔出一片新生的森林。

因?yàn)樵?jīng)和一把鋸子挨得太近，

這些年，它拒絕了所有冰涼又堅(jiān)硬的想法。