從落夢的繁華里出走，我空無一物。秋夜的風(fēng)席卷記憶的草地，我盤點寥寥無幾的星光，它所抖落的清輝已支離破碎。

誰會對一枝枯蒿傾訴，它沒有年輪，沒有波瀾，散落的草籽拾不起細碎的往事。一個冬季的到來，有些心事必死無疑。

人總是在春天里編造浪漫，比如彼岸花，比如漂流瓶，然后在一個枯燥的夏天里盡享這些虛構(gòu)和荒誕。只有冬天最貼近現(xiàn)實，它讓我透過白雪，照見自己的空洞。

風(fēng)，吹亂了樹影，吹亂了荒郊的野草和我的頭發(fā)。一朵小花在樹影下艱難地開放，蝴蝶無處安身，小鳥艱難地翻飛，而后躲在一個荒廢的土屋內(nèi)，靠在斷垣上，期待風(fēng)的停息。

而那朵小花依舊顫抖，也許它開得沒有理由，也不是季節(jié)。