李曉

深山里，落葉簌簌。山崖下老宅里，一對老人，他們坐著，相對無言。等我突然出現(xiàn)在門外，他們似乎才醒過來，張開沒了幾顆牙的嘴，朝我無聲地笑了。

我同老人喝著門外井水泡的山茶，時光安靜得仿佛能聽見井水冒出來的汩汩聲。老太太掐著豆角，留我吃了午飯。那天在老人家吃了午飯離開，兩位老人一前一后送我出門，回頭望見他們相互攙扶著，緩緩回到屋子里去。我看見房頂上有一層青苔覆蓋了，青苔下面，是那些老去的時光。

走在山道上，默想起寂靜的日子，這對在老屋里沉默寡言的老人，共同度過的幾十年歲月。也許從來沒有過喧嘩，有的只是老牛一樣，對每一個日子的耕耘和相守。日子就這么過來，也許更多時候，他們就是我那天看到的場景，彼此無言，但肌膚血液里早浸透了的是親人的無法分離。我曾經(jīng)看見過一個老人，坐在老伴兒墓前，獨自喃喃。一只羊，正埋頭啃吃墓地邊的青草。

在一個農(nóng)家，我還看到過一位老人，她至今收藏著當(dāng)初出嫁時的那頂轎子。那年，老太太還是一個青春女子，她坐著那頂轎子，頭上扎著一朵紅花，幾個鄉(xiāng)丁抬著轎子，一個女子，就這樣咿咿呀呀來到一個男人的家。我很想知道，在那個燭光搖曳的新婚之夜，一對新人，他們熱烈纏綿時的耳語。那女子頭上的紅花，最多就戴了3天吧，而今，頭上枯發(fā)，早被秋霜染白。一些雨天，屋頂上的雨聲，就替代了他們曾經(jīng)有過的竊竊私語，一些起風(fēng)的天氣，林子里穿過的風(fēng)聲，就是他們曾經(jīng)的耳語。

我在城里的父親，70多歲了，和我母親在一起時，常常電視也不看，就坐在一起，不說話，只有屋里爐子上正燉著一鍋湯的咕嘟聲。有一天，他們也是這樣無言地坐著，母親開口了：“老頭子，你還記得我們?nèi)フ战Y(jié)婚照的那天么？”父親笑了起來，竟有一些羞澀。父親起身去拿出影簿，翻出了那張照片，照片上寫著上世紀六十年代的一天。父親還回憶著說，去城里照相的那一天，他給母親買了一個大白饅頭。母親舍不得自己一個人吃掉，把饅頭掰了一半，塞在了父親手上。

我回家，和父親母親，常常也是這樣沉默地坐著，任時光的滴答聲輕輕溜過去。從前常常對父親母親的叮嚀囑托木訥厭煩，人到中年，自己對孩子也是這樣的語氣。而今，老人的叮嚀也省略了。

一對沉默寡言人，其實也沒有天籟響起，是相守時光的落地。

王容摘自《工人日報》endprint