周躍剛

腳手架

六月初一，我親眼看到父親嫻熟地爬上了腳手架，他像工地上很多人一樣，出賣了力氣，透支著生命。而且，他還向他的兒子撒了謊。

他謹慎小心地挪動每一步，燒沸的陽光淌過他的身體，碩大的汗珠像原子彈一樣在地上爆開。

那一刻，我的心底無故飄過一陣酸痛。我終于懂了父親的沉默，懂了他酒后的喋喋不休，懂了他手上厚厚的老繭，懂了他頭上瘋長的白發(fā)，懂了他沒日沒夜的加班，懂了他沉重的微笑，懂了他遠行背后的謊言。

就在那六月初一，我聞到了腳手架讓人緊張的氣味。它高高的懸在半空，父親像一個飛人，穿過驚悚的空氣，成了我的“英雄”。

也許，父親就是一個“英雄”。腳手架就是他揮舞的劍。

那時流浪

早年，我跟隨父親去了遠方的城。遠方的城，很大，也很小。我們在城里，如同被一盞盞昏暈的燈火圈養(yǎng)的人。

那時，屋里十五瓦的燈泡閃著微紅的光芒，籠罩著我的恐懼。

那時，我體會著一座城的溫度，與父親的溫度何其相似；那時，我聞著一座城的氣味，和父親身上塵土的氣味何其相似。

那時，父親買菜、做飯、洗衣，樣樣都不落下；那時，父親帶我游玩，哄我開心，給我吃糖，事事都很盡心。

那時，我目睹父親疲憊的眼神，以及被鋼筋戳穿的衣裳，所有的幸福感都“兵荒馬亂”。我總不爭氣地流下淚水，盡管父親多次給我說過，男兒有淚不輕彈。

那時，不懂流浪，卻和父親一起流浪到了遠方；那時，我不懂鄉(xiāng)愁，卻和父親在遠方的小城里思鄉(xiāng)。

錯別字

凌晨，父親從工地上回來。他推開虛掩的門，單薄的月色像一把犀利的匕首，闖進了屋。我頓時感受到一股寒氣，拼命鉆進被窩。

涼如月光，冷如冰霜。

那一刻，躲在被窩的我依稀能聽到，從墻的那邊傳來母親的笑聲，和父親的咳嗽聲。

那一夜，我居然失眠。直到父親的咳嗽聲越來越緩，鼾聲越來越響。

那一夜，我一直都在父親的夢中，醒著。

后來，窗外下起雨。房檐上的爭吵一夜未停。一直到雨聲淹沒了父親的鼾聲，我的夢覆蓋了父親的夢。

只是那段時光清淡如菊。父親的蒼老和我的綻放，也從那時開始。

多年以后，我想起那時的父親，我總會不爭氣地流淚。

那時的父親是一個錯別字，卻活在了正確的書里。那時，他只用了一些殘損的不修邊幅的筆畫就構(gòu)筑了一頁頁溫暖篇章。