如果沒有奔騰的遠行，在異鄉(xiāng)溫暖；如果沒有足夠的露水，漫過夢枕，就不會有一個個靈魂被剝離母體，像苦丁香的傘四方游走。

干枯了，鄉(xiāng)音的醇韻。游走了，母體的底色。

像一個匆匆路宿的狂僧，奔向有佛經(jīng)的朝向，在唐朝的天堂上義無反顧地遠行。

母體都會有失散骨肉的寒痛，只是寒痛不張揚。如夜寒里西懸的星星，靜靜地發(fā)抖。我們在白天、在異鄉(xiāng)無法體會，也聽不到它的梵唱。

當落葉歸根、燈火黯淡時，游走的靈魂才可能回還，才會在我們的體內(nèi)輕輕揮鞭抽打。

漂泊沒有歸途，只有匆匆流逝的年華。

偶爾，才會想起母親依舊溫暖的老樣子，村莊在荒蕪的草體里嗚咽，青燈、殘墻、孤荒，如一幅掛滿萬年鄉(xiāng)愁的落魄水彩，于風雨之中，曰日夜夜冷冽而喚不回那些撒落的骨肉。

站在母親面前，我試圖打開一粒塵埃，剝開生命原始的謠曲。卻是一股股淡淡的憂傷……