搖籃一樣，在海浪里晃。

孩子，你是大海里一只古老的襁褓，另一片更古老的大地，你的故土注視著你。她忍住自己多年的滄桑，在雙手握過鐮刀，收割了今年秋天的莊稼，她用這雙手向你張開：來吧，孩子，咱們回家。

是的，孩子，咱不漂泊。

古老的文字給你起的乳名，海浪一邊搖著你，一邊喊著你的名字。萬千山川和廣袤的大地也在呼喚著你；你的石頭如堅(jiān)硬的骨，它們來自昆侖；你的泥土如你的血肉，它們來自長(zhǎng)江黃河，來自茫茫中原和黃土高坡；你的草木如你的毛發(fā)，它們一定記住遼闊的蒙古大草原。

飛翔的不是鷹，是呢喃的海鷗。

孩子，你夢(mèng)一樣地在大海深處漂泊。故土是你偉大的母親，她含辛茹苦，她忍辱負(fù)重。她的眼淚呵，早就凝固成大海里的珍珠。

你本可以獨(dú)立長(zhǎng)大，甩著長(zhǎng)長(zhǎng)的海竿，釣魚，看日出。釣出一條長(zhǎng)長(zhǎng)的海蛇，你給它起個(gè)名字：日本。

沒事，孩子，母親會(huì)大聲的告訴你：掐住它的七寸。對(duì)，它再張開獠牙，伸吐毒舌，就讓它變成曾經(jīng)死掉的那些法西斯。

然后，你神態(tài)自若地看日出，釣魚，想家。

2012年9月11日晚