沒有任何驚奇。所有細(xì)節(jié)

都空置出來，鐵質(zhì)的銀光

收納涌動的欲望

不可能從一枚回形針里

回到多雨的季節(jié)。孱弱的九月

在一種彎曲里相愛，只有記憶

互相撫摸著我們的失敗

那些毀棄的詩稿，曾讓我們

真正活著。但現(xiàn)在

我們厭倦了。厭倦了

理想和虛無的果實，厭倦了

竹林里一直鷯雀的惶惑

而晚風(fēng)，像流水一樣吹來

痙攣，滾燙，有鐵銹的問道

九月

幽暗的水?？手?/p>

九月的

門。被誰推開。你

一次又一次遠(yuǎn)眺

世界的迷途在秋收的

黃土地里照耀年老的雀斑

寂靜的深井，潛藏

一個灰色的月亮

而可愛的風(fēng)景：很快摧毀

直到死亡的雛形在薄霧里

誕生，直到你洶涌的緘默

昏睡在沒有倦意的時代