方華，筆名泥人，中國作家協(xié)會會員，安徽省合肥市作家協(xié)會副主席，巢湖市作家協(xié)會主席，《巢湖》執(zhí)行主編，《巢》詩刊主編。詩歌、散文、中短篇小說等200余萬字，散見于國內、北美、東南亞等地區(qū)近千家報刊。作品入選多種選集，一些作品被文摘類報刊轉載，多篇作品被選入中小學生輔導教材及試卷。出版詩集、散文集4部，編撰地方歷史文化類書籍多卷。

風起之間

風在樹葉上跳動。

跳動之間，風就已經改變。

我們看到或感受到的風，就像流水一般，溶入無垠。

風走了，它不會再回來。

再次吹亂我們頭發(fā)的，一定是另一場風，或風的一縷。

就像面對奔騰不息的江河，我們一涉足，就已不是同一條河流。

我們回味一場風，就像回憶一段往事。

但我們永遠也抓不住。

即使現(xiàn)在有一場風掀起我們的胸襟，我們能按住的，也只能是自己的胸口。

按住胸口，我們就能感受到體內的風起云涌。

夜色中的心情

這個夜晚很窮，窮得只剩下一片月光。

這個夜晚很富，富得一地堆滿月光。

一位衣冠華麗的人，在清朗的月輝下腳步踉蹌。

一位衣衫襤褸的人，在街角的月色上撿拾生活。

一位賢妻良母，遺忘了月亮的模樣。

一位閑散的人，把身子伸進窗外的月光。

還是曾經的夜色，已是不一樣的月光。

還是一樣的月光，已是不一樣的心情。

那些并不存在的日子

那些日子并不存在，像一片樹葉，在秋天里飄落。

在滿地的憂傷中，我們已認不出它的模樣，最終，它溶入泥土。

一片又一片相似的葉子，被歲月重疊，或者刪節(jié)。

生命顯得如此短暫，而時間，卻被那些并不存在的日子拉長。

如果我們不能堅守枝頭，就只能像一枚干癟的果子，苦澀地跌落。

那些并不存在的日子，讓我們忘記從前，就像時光終將抹去我們的履痕。

誰能在歲月之門將掩時，喊上一句：我來過。

但那些并不存在的日子，卻在我們的夢中經過。

它取走了什么，我們無從知曉。

夜半聽鐘

從山頂投進夜色里的一顆巨大石子，月光的波紋一圈圈地漾開。

幾星水花，濺濕了誰的睡眠？

又是誰的小舟，在一片浩淼里起起伏伏，上面載著這些藍色的夢。

不眠的人垂釣江邊，讓一根詩意的魚竿平覆心中的漪漣。一幅水墨寫意，就被一莖蘆荻潑灑在素白的水面。

山林化作水草，在鐘聲里搖晃鳥的夢想。

一聲風起，松濤洶涌。

銀發(fā)的禪者披衣踱出山門，踏水臨波。

在一座石雕前

斗轉星移，江河流轉，一尊石雕的心情沉郁而蒼茫。

心中的季節(jié)，漢白玉般的堅硬和潔白。胸口的刻痕里，深藏著斧劈刀鑿的回憶。

誰的哭泣在云端？

被掩飾的憂傷穿著紅衣。

昏黃的燈光，早已打掃干凈凌亂的足音。歲月的風沙，在歷史的眼中寫下滄桑。

一種堅持，它渴望喚醒一段故事和柔情。

它希望穿堂而過的風，抹去心靈的掙扎和黑暗，把今天的陽光擦亮。

轉瞬之間

轉瞬即成回憶。

就像剛剛照進窗戶的陽光，已是舊的溫馨;像愛情變成婚姻，讓我們舒適、安心。

舊的房間舊的家具舊的人，成為我們熟悉的生活。

舊的城市舊的世界舊的天地，成為我們的行走和承載。

能抓住的只有過去，最虛無的是未來。

沒有現(xiàn)在。

當下只是一個生命的銜接，像花架上的綠蘿，一節(jié)承接一節(jié)生機。

呼吸之間已成既往，但只要還有一息殘喘，就會勾起欲望。

因為，我們從舊的生長里看到了新。