楊啟剛

陡峭刀削的不是平面。萬(wàn)丈深淵也不一定是地獄。

不可預(yù)知的是一切束手無(wú)策。

鷹仍然在低飛，崖上的野花依舊開得血紅。

懸崖究竟存不存在？或者是存在于一種虛幻之中？昨夜的夢(mèng)靨如蛇，依然沒(méi)有被黑暗的鎖孔所打開。那一聲劃破窗欞的尖叫，是如此的蒼白無(wú)力。

黃昏的此刻，夕陽(yáng)馱著最后的榮光，將要消失于蒼山之后。

而單薄如紙的身后，一根枯枝正試圖伸展著顫栗的紋路，嘗試作一次突圍。

懸崖無(wú)處不在。左右縫源的山谷里，流淌著綠蔭，也擠滿了假象。倒下或者重生，不僅僅只是一個(gè)淺顯的名詞。

一幢幢高樓與高樓之間的峽谷，又是不是另一種懸崖呢？

那么多的鋼筋和混凝土，仿佛要把土地徹底掩埋。

那些夾縫之中僵硬的假笑，像一枝折羽的塑料花，沾滿了流言與塵埃。

在懸崖上思考問(wèn)題，要么是墜落，要么會(huì)升騰。

不可預(yù)知的黑洞，已經(jīng)沉寂萬(wàn)年。

懸崖勒馬呢，還是一躍而過(guò)，只有片刻的時(shí)間用來(lái)抉擇，容不得東山再起，更容不得尸骨全無(wú)。

白色的音符

豎起耳朵傾聽，關(guān)于風(fēng)，懸鈴木用伸向天空的枝丫勾勒虛無(wú)的落日。

這個(gè)突圍的城郭，我不需要用一個(gè)形容詞來(lái)修飾它的動(dòng)作。

過(guò)于潔凈的世界里，沒(méi)有繁殖細(xì)菌的溫床。

只有文字站立在筆尖，仍然還在延續(xù)這個(gè)冬天的情調(diào)。一架落滿銹跡的鋼琴，在無(wú)人彈奏的子夜，傷心地縮在角落里低聲抽泣。

白鍵與黑鍵，訴說(shuō)著兩枚互相對(duì)立，又相互取暖的星光。

窗外那些鳥鳴的電線上，卻掛滿了愉悅的舞姿。左腳踩著琴弦，右腳踏滿云朵。諾大的天空與笑容，是不是世界舞臺(tái)的中心？

此刻，我正面壁思過(guò)。

目光所及之外，沒(méi)有陰影。墻上的風(fēng)聲，愈吹愈遠(yuǎn)。

心無(wú)旁騖的淚水，已經(jīng)成為另一種雕像。讓撫摸的雙手，成為顫栗不已的深海。

十二月的冬日里，你們都在祈盼什么呢？

久遠(yuǎn)的篝火，早已熄滅在書頁(yè)深處。

一場(chǎng)深夜奔襲的大雪，卻悄然包圍了一座城池。投械的旗語(yǔ)，已經(jīng)把塵埃密密匝匝地覆蓋。

大地空寂，眾山枝頭，鳥已絕飛。

背叛天空的溢美之詞，早已化作一灘流水。

那些凍僵的音符，開始在春日的峽谷張開欲飛的翅膀。