劉向民

黎明

遠(yuǎn)山是一群獅子。蹲伏著。默默無(wú)言。

頭頂是一抹猩紅。一層黎明的帷幕，莊重。

（我看不清獅子是背向太.陽(yáng)，還是面向太陽(yáng)，只是黑乎乎的凝重。）

遠(yuǎn)遠(yuǎn)的，我似乎聽(tīng)到青銅的聲音，跫跫而來(lái)。

一陣陣潮汐奔捅，滾滾的濤聲一聲高過(guò)一聲，席卷黑夜。

夜的黑自天空一步一步后退。從高處的樹(shù)木，退至巖石，退至草薺，最后退到一顆露珠里。

能隱藏的，幾還有遙遠(yuǎn)。

影子

空曠之后，月光傾瀉。

影子傾斜，拉長(zhǎng)身子，緊貼著地面行走，薄薄的身軀在地面上漂浮。

我看不見(jiàn)自己的嘴臉，只是搖晃著扭曲的模樣，恍然。

（這還是自己?jiǎn)?？我在?wèn)自己。）

一個(gè)聲音告訴我：咳，一個(gè)妄想中的你，一個(gè)失魂落魄的你。

我心中一震，雖然這只是一個(gè)意象，或者一個(gè)夢(mèng)幻。

能行走的，只有靈魂。

仰望

一個(gè)清晨，或許是一個(gè)傍晚。

一群高遠(yuǎn)的大雁飛過(guò)頭頂，一路向南。

它屬于自己，也屬于風(fēng)，穿過(guò)風(fēng)，就飛向了遙遠(yuǎn)。

到達(dá)春天的路徑有多遠(yuǎn)？

我的步行，總是追不上翅膀。

有時(shí)，我還要坐在地上歇息，只能在天空中尋找大雁的蹤跡。

雁鳴也已經(jīng)遠(yuǎn)去。

孤獨(dú)

以一個(gè)頹廢的姿勢(shì)，佇立，或者倚靠。

生命尚存，但只顯示一個(gè)構(gòu)造，呆呆的，冷冷的。

風(fēng)拂過(guò)軀體，沒(méi)有晃動(dòng)。

一個(gè)人的思想變得發(fā)霉，或者停滯。

低點(diǎn)，再低點(diǎn)，總是要把自己放在一個(gè)冰點(diǎn)上，讓自己隱藏在淡然里。輕輕地，張開(kāi)嘴，呼吸無(wú)聲，疼痛也只隱藏在內(nèi)心里。

攤開(kāi)一張白紙，寫(xiě)不出任何的文字和表述，心底的記憶掙扎，云層裂開(kāi)，光痕復(fù)蘇，空虛在事物的縫隙里發(fā)出尖叫。始終沖不出窄窄的喉嚨。

抓起一桿筆，沉默了許久，又放下。飽滿(mǎn)的墨汁一團(tuán)渾濁，只能在黑夜里沉靜和蔓延。

孤獨(dú)，讓自己更加冷靜。

故人

讓一個(gè)人重逢一個(gè)人，讓疲憊的喉嚨喊出曾經(jīng)的名字。

這些曾經(jīng)的名字，現(xiàn)在卻是那么生疏，多少年都掩藏在喉嚨里，沒(méi)有喊出聲音。

就如孤獨(dú)的想象，粉碎在思慮里，落日的余暉被黑暗一點(diǎn)點(diǎn)淹沒(méi)。

尋找舊有的路徑，面目全非，風(fēng)和雨已經(jīng)多次掀翻泥土，深深掩埋在時(shí)光里。

還可以有真正的歸宿嗎？也許已不可能，只有一片舊天空在眼前浮動(dòng)，使自己更加懊喪。

在普救寺

我把自己想象成一個(gè)虔誠(chéng)的人，藏起不安分的手。

一種空靈的想象，從腦中涌起。

只聽(tīng)見(jiàn)一陣陣幽幽的誦經(jīng)聲，充盈著身體。

影壁上的目光犀利，一股薄冰的白光穿過(guò)塵世。

（能夠刺破苦難，流盡淚水嗎？）

凄涼在心里。寂靜而陳舊的氣息不斷蔓延，覆蓋身體，籠罩頭顱，無(wú)法呼吸，只令人窒息。

誦經(jīng)聲讓我閉目。一波又一波泛上來(lái)，透徹著深深優(yōu)愁，淚在眼眶里打轉(zhuǎn)。

走出大寺，天空依然澄明，焚香的氣味漂浮，是未完的劫數(shù)在等候著。

醫(yī)生

他是一個(gè)醫(yī)生，帶著淡藍(lán)色的口罩，只剩下一雙眼睛。

伸出手。他幽幽地說(shuō)。

你看你的病。他幽幽地說(shuō)。

沉重的壓抑油然而生，心口發(fā)慌。

他是一只貓頭鷹？總是以犀利的目光和駭人的話語(yǔ)，窺視黑暗中的傷痛;

又或是一個(gè)神靈，把著我的命脈？而我只把他看作是一個(gè)魔鬼。

借助冰冷的機(jī)器，窺視我的秘密，或者刺穿我的血管，深人血的內(nèi)部，尋找一些游走的死亡.。

在口罩之后，還會(huì)有些許微笑，卻是猙獰著。

安靜

能夠真正安靜下來(lái)的只是一些菊花。

天色不早了，霜在凝結(jié)，好心腸隱在蕊里。

落日成為奢侈，再美好的黃昏終要逝去。

日子在時(shí)光里一天天變老，直到有一天被大雪覆蓋。

從天上到地下，灰塵和流水都緘默不語(yǔ)。