孫梧

我喜歡把天空分開(kāi)寫，向下的部分會(huì)觸到泥土

地上的山丘壓住我的靈魂，河流代表心聲

路邊的灌木叢只是散落的筆墨

再往下就是我的祖輩了，他們只把墳冢留給我

卻沒(méi)有留下他們的身影，我不后悔

當(dāng)寫到向上的部分，流星只是最淺的那筆

云朵才需要重點(diǎn)表述，比如痕跡重的是烏云

會(huì)降下一場(chǎng)雨，痕跡輕的會(huì)變幻出曾遇到的舊事

從我的肉體里飄出。

本想畫一條直線

愛(ài)憎分明，卻一次次畫成粗糙的拋物線

露出我真實(shí)的面孔：在深秋懷揣古琴

奏一曲《廣陵散》;在初春手握劍柄劈開(kāi)云朵

最煎熬的還是大雪紛飛，酒壺尚未溫?zé)?/p>

我卻沉寂于半空中，擔(dān)心雪覆三間草屋

遲遲地不肯，落下

大地之鎖

曠野空闊。你懷抱貝蒂，依山流水

三月的桃花，不忘貼緊油菜地

我持木棍，挖懸崖上的草藥

在河溝里捉泥鰍。按秘方找尋配藥

一次次想打開(kāi)你的鎖

一個(gè)人漸漸清瘦下去

一個(gè)人目光專注，骨架撐開(kāi)落日

赤裸的身體回歸赤裸。那把骨灰是藥引子

更是一把鑰匙

終于，我打開(kāi)自己，在安睡之前

回歸你

你懷抱貝蒂，溫潤(rùn)如初