孫廣文

8月9日 晴

同樣是在這樣一個(gè)黃昏，溫臥在床頭。我的小房間還透進(jìn)來(lái)些許余暉的光亮，冬天的清寒?dāng)R在陳舊的書(shū)桌，蓋在冰冷的書(shū)架上，書(shū)亂糟糟地堆在上面，就像此刻我復(fù)雜的心緒。

小火爐散著一絲余溫，我卻不愿意去添一塊碳，因?yàn)橹挥斜渌坪醪拍軉拘盐覍?xiě)下這樣一段沒(méi)有任何意義的文字。明天要離開(kāi)了，待在家里的幾個(gè)月，我從來(lái)沒(méi)覺(jué)得故鄉(xiāng)竟然這般詩(shī)情畫(huà)意。

母親走進(jìn)房子，和往常一樣前給爐子添碳，也竟是那么慈祥。

前幾日，也是在這樣一個(gè)時(shí)間點(diǎn)，我去故鄉(xiāng)最熟悉的地方，厚重的棉襖讓我不是那么冷，但郊外的荒草卻襯托出我那樣孤獨(dú)，我知道，只有像我這樣神經(jīng)的人才會(huì)站在懸崖邊上，望盡西山頂還未融化的積雪，任憑寒風(fēng)刺在我滄桑的臉上，還有那崖上孤零零的枯木。

我記憶中的故鄉(xiāng)，似乎增添了許多壯美，還有一些歲月的悲涼。崖下蘋(píng)果園的小土房破碎不堪，小時(shí)候我們幾個(gè)小伙伴會(huì)來(lái)這里生火玩，那時(shí)候的心里，大抵想的是冬天的柴禾燒起來(lái)真是溫暖。

下了坡，便是結(jié)冰的小河，河面已經(jīng)不是以前那樣寬闊了，細(xì)長(zhǎng)地延伸到看不見(jiàn)的地方，只有野草伶仃地爬滿(mǎn)河岸，還有光禿禿的一排槐樹(shù)林立風(fēng)中。這印象里的故鄉(xiāng)，此刻變得如此陌生。

爬上河對(duì)面的山，走進(jìn)杏樹(shù)林，我想，若是迷失在這林子里，把自己化作這土壤的的水滴，了卻此生，也免得日后的一切繁雜瑣事，離愁別緒。

故鄉(xiāng)是一首永遠(yuǎn)也寫(xiě)不完的詩(shī)，寫(xiě)不盡的山水，寫(xiě)不盡的風(fēng)土人情。我吶喊，我奔跑，盡管我如此孤獨(dú)，不被人理解。

我似乎明白，故鄉(xiāng)之于路遙，之于莫言，之于余華，之于每個(gè)人的意義了。不管你今后漂泊的多么遠(yuǎn)，最后還是會(huì)于故鄉(xiāng)葉落歸根。我想，自己老去的時(shí)候，要在這里筑上一間簡(jiǎn)陋的房子，用文字來(lái)懷念我這一生所走的路，我這輩子所有的心緒，盡管我現(xiàn)在還年輕，甚至還沒(méi)有成家立業(yè)，我老態(tài)的心理似乎已經(jīng)預(yù)示著我此生注定的孤獨(dú)。

沒(méi)有愛(ài)情，甚至沒(méi)有一個(gè)完整的家。因?yàn)椴粫?huì)有任何一個(gè)姑娘會(huì)瞧得上我粗糙的面龐，還有一顆病入膏肓的心臟。

揮手自茲去，蕭蕭班馬鳴。

今天的這個(gè)夜晚，注定又要失眠了，雖然此去，年前還會(huì)歸來(lái)，用筆在綠紙上寫(xiě)下思念祖父的對(duì)聯(lián)。

三年轉(zhuǎn)瞬即逝，綠紙變不成鮮艷的紅色了。我長(zhǎng)舒一口氣，問(wèn)故鄉(xiāng)，你會(huì)一直陪著我嗎？日后也許不會(huì)再這般伏在你的心口，整日聆聽(tīng)你四季交替的心聲了。

故鄉(xiāng)捧起我的身體說(shuō)，我是你這一生的愛(ài)人。