楊曉奕

它的嘴空洞地張著，似乎被灌進了風，像一只長著七竅的塤，吹著遠古曠野古樸粗拙之音。民歌是溯流而上的魚，以卵的形式存放一段段曲調。泥土也可以自己歌唱，把一些曲調經(jīng)過柴窯烘烤了再自己唱出來。

在人類的長河里，保存完好的水都低而不爭。泥總是能塑造一個通靈的形態(tài)，代替人祈求神明降福。當萬物都在更替，它還是一種表情，一種神態(tài)，它可以破碎，但物物有我，它還在生它的泥土里等著，它不用發(fā)聲，任何人都知道它的來歷與祖先的一個臆想有關，影子走久了，就是它了。

石斧

砍吧，砍那些堅硬和脆弱，世上沒有比鈍更執(zhí)著的工具，最初的鋒芒都來自一種鈍。看那奔跑的野獸，如何無影無蹤;看樹木粗壯如神明;看敵人的目光如鷹隼。

沉默如鈍器，在暗夜里不停地打磨，用閃電和雷霆來磨礪一塊石頭的靈性。這把石斧，追逐過，退縮過，打磨得沒有棱角，沒有自己的紋路，按照一個盾，來制作一個矛。

還是用鈍擊倒一只奔跑的食物;用鈍割破裝滿血肉的皮囊;用鈍砍伐一堆篝火;用鈍喂飽清晨漸漸熄滅的星光。一柄石斧，得以保存至今，也是因為它的鈍。

（選自《煙臺日報》2018年5月18日）