唐俊杰

那天，母親端上來一碗湯，里面沒有油，也沒有鹽，老年癡呆癥毫無征兆地襲擊了她。

母親坐在一張老舊的椅子上，思想渙散，她用力地拉扯著自己稀疏發(fā)白的頭發(fā)，竭力要去想起些什么來。記憶像一盤散沙，落在地上，她拾不起來了。她又嘟嘟嚷嚷地對著空氣說些空氣也聽不懂的話，像在一個另外的世界里。她莫名地微笑著，像一個嬰兒。生命的回歸，人生一場，風(fēng)雨無數(shù)，此刻，全被這三月的風(fēng)，吹散殆盡。

母親老了，也許衰老真的是一件太過殘忍的事，母親的心承受不了，所以，她潛意識里選擇了這樣一種方式接受這生命規(guī)則的無奈。

往事如陳釀，一經(jīng)打開，辛酸不已。

小時候，母親是瓦頂上那每頓必要裊裊升起的炊煙，是生病時貼上我滾燙額頭上的焦急的臉龐，是一把調(diào)皮時會刷在小屁股上的掃帚棍，是勞作一天后回家匆匆的腳步聲，是為生活每日忙碌至深夜不倦的身影。

多少個日子都能安然生活在母親的愛里，母親所給予的是每一個日子的點點滴滴，潤物無聲。

長大后，母親是每一次在背后的那雙期望的雙眼，是牽掛的夜枕上每滴不眠的淚水，是你厭了煩了卻總也停不下的叮嚀，是萬家團聚年前節(jié)日永遠(yuǎn)忙碌在廚房的那個人，是看你日漸茁壯地成長，而自己趕赴衰老卻依然無怨的執(zhí)著，是她為你而無畏逝去的青春。

她老了，我站在她的面前，每一段往事都會觸動我的心，每每讓我流淚，而她微笑著，不知不曉地微笑著。

我用木梳梳理著她雜亂的白發(fā)，可我多想成為一縷柔軟的春風(fēng)去撫平她臉上的皺紋，讓她能重獲一張青春的臉龐。

她自顧自地說著，我只能在她的耳邊大聲地說話，希望她能聽見一丁點兒，可我多想成為一個天籟的作曲家，能讓她的心聽到這世界上最溫柔的樂音。

她佝僂著為子女操勞一生的腰背，我只能用手輕扶它，可我多想成為一根堅韌的竹子，去撐起她的腰，能讓她重新矯健地走在回家的路上。

她那做了一輩子家務(wù)的粗糙的雙手，我只能握緊它，讓她能感受到我的溫暖，可我多想攥住她不停地走，不停地走過殘忍的時光，讓她不再在歲月里無奈地老去。

我恨我不能，在這三月的風(fēng)里。

滿山遍野的杜鵑花盛開在三月的風(fēng)里，像每個母親的笑臉，紅得似血，株株晶瑩欲滴，猶如每個母親為孩子流落的淚滴，像顆顆鉆石，永遠(yuǎn)鑲嵌在孩子柔軟的心上，為了這份晶瑩，我知道自己要做一個正直的孝順人。

一束杜鵑放上母親的床頭，她微笑了?！坝成郊t?！彼f。

我哭了，這是我唯一一次送給母親的“母親節(jié)”禮物。

責(zé)任編輯：黃艷秋