高文獻

此刻，我緊靠著一棵古樹。一棵800年的古樹。我能聽到它的呼吸。富有節(jié)奏感的呼吸，那么有力，那么蓬勃。800年了，它受了多少傷，遭了多少罪，熬過多少的寂寞凄清，經(jīng)受多少的風霜雨雪？沒有人能說得清。讓人能看到的只有它身上的那些刀斧之痕，還有那被火燒剩下的半邊身軀。是戰(zhàn)火，是雷火，還是野火，或者是人為的一場大火？沒有人知道。

古樹都是有靈氣的。它應該能記得歲月里那些滄桑。誰摘過它的葉，誰斷過它的枝，誰采過它的果，誰對它曾頂禮膜拜？又是哪些鳥兒曾在這里戀愛，繁衍，歌唱？這些鳥兒的子孫如今又在哪個枝頭上呢喃輕舞？

它經(jīng)歷過槍林彈雨，經(jīng)歷過殺戮與掠奪，甚至傷害與凌辱。這些傷痕，每一道都刻骨銘心，每一道都仿佛是昨天剛剛穿透時光的陣痛！這些它都應該記得一清二楚，但仿佛又不記得了。也許，在它的根須里，枝頭上，年輪里，原本就沒有恨仇的基因。它只記得一件事：春天里，它要發(fā)芽，要展示自己的美。盡管那美是殘缺的。

發(fā)芽，是一年中最隆重的儀式，沒有什么能阻止它發(fā)芽，阻止它蓬勃。它呼吸著天地靈氣，吸取著日月精華。無論再多的苦難，絲毫不能阻止它向春天獻上它的綠蔭，它的青春。雖然只有半邊身軀，但它同樣會把一片完整綠蔭呈獻給大地。

面對半棵古樹，我只覺得自己是個殘缺的人。對于它，我無言以對。我的抱怨，我的庸碌，我的嫉妒與仇恨，在它的面前，只是那一陣輕風。

如果造物主允許，我愿做它那消逝的半邊身軀，和它的另一半相依相偎，一起呼吸，一起為向著春天進軍而搖旗吶喊。 （本欄目責任編輯 姚定范）