王濤

（一）

時光越來越老，越來越輕。

日歷一片片脫落，像此時，窗外的楸樹，慢慢地褪光了自己。

這是冬月，光線暗下來，鳥兒們落下來，像幾個沉郁的音符，輕輕降下，啟動一場浩瀚的沉寂。

把這歲末的黃昏，交給哪一支曲子，才能安靜地陷入回憶？

是不是一年的時光，都凝固在這一個時段里？

有太多的歡喜，或者纏綿，或者無法言語的情意，都交給音符，鋼琴和提琴，將點滴嵌進光陰。

（二）

黃昏，昏黃。

除了我的靜坐，那只不知名的鳥兒，也憩在枯樹的枝丫上冥想。

荻花蕭蕭，風吹著，一些絮絮的念飄落到紙稿上。

就在此刻，用心里的白，寫下雪，布滿這張稿紙，是不是就可以，以一朵雪花的白，接近遠方的遠方？

（三）

遠方，越來越多的雪花飛起來，接天壤地，盛大綿長。

他們在空中旋轉(zhuǎn)，像白鳥，在枯樹撐起的天空劃過翅膀。

他們是你，他們是我，他們是我們的孩子。

他們牽手，一起寫詩，一起漂泊，用一個人的孤單擁抱另一個人的孤單。

忘記了自己，他們舞，他們唱。

也許化身為雨滴，也許化身為火種，在松針間、在沙礫的縫隙里，悄悄地，滋養(yǎng)毛茸茸的夢想。

（四）

一朵白，我寄給你。開給你，這漫天飛絮。

你是否可以看見，在這年的最后一天，從一朵白里，看見曾經(jīng)的那些？

你給我的，或者我給你的，小路上的一捧落葉，以及山坡上的幾蓬酢漿草，也許還有一只松果塔，或者兩塊石頭，帶著古老花紋的神秘。

其實我想給你的還有更多——

一面如鏡的湖、濃得看不到彼岸的霧、撲撲飛起的野鴿子、風擦過耳際……

我想和你，站在岸邊、風中。

你說，來，再靠近些，肩膀靠著肩膀，火苗挨著火苗。

我說，不動，不動——

就這樣站著，像兩株楸樹，背倚著冬天，等雪花簌簌紛落，白了我的頭發(fā)，你的眉毛……