黃 昏（外一首）

沿著小路

穿過宅子南面的這片林子。

大約一小時左右

黃昏準(zhǔn)時降臨在冬日的紅門山下。

群鳥開始鳴叫，山嵐隱約。

我在林中小路停下來，我不知道自己

為什么突然停住了腳步。

似乎，內(nèi)心有一群鳥

要回應(yīng)枝頭的琴聲，卻又力不從心。

一定有什么奇跡

正在看不見的地方發(fā)生。

夕光從西邊斜射過來

薄薄的鋪在樹木的枝頭——

那里曾落盡一萬片葉子。

寒 露

一日無事，秋天顯得空曠而寧靜。

再讀葉芝的《The Indian upon God》

仿佛聽一只年老的水鳥說起永生。

光線在屋子里一邊踱步，一邊作畫。

恍惚以為，我就是畫中的詩人

不停地寫下

畫中的美好之物。

嗯。其實，我并不奢望永生。

就像秋風(fēng)路過小院

就像玫瑰正在綻放。

就像一只喜鵲落在高高的水泥電桿上

它的叫聲與往日一模一樣。

已經(jīng)不惑，我卻依然不懂

百鳥一直在祝福誰。

孔子曾愀然曰：“請問何謂真？”

請讓我暫做漁父如何？

不羨漁，不臨淵

只把目光傾向一粒寒露

看它像一個問號——

陪葉芝繼續(xù)向前走不遠(yuǎn)

就可以看見落日了。

走下去，詩就是光的陋室

輕輕打開門，請

萬物來做客。

韓玉光，男，生于1970年。