龔學敏

一頁山崖，在花朵們疊成的日歷中保持著僅有的高貴。

我用蜥蜴搭成的前半生是對牡丹的理想，我的后半生，

就是理一理自己前半生的理想。

平原上的牡丹是汽車盛大的尾氣，

我在《牡丹譜》中續(xù)寫著豐田、霸道、寶馬、路虎……

花色愈多，人心愈是單薄。

到陸游就是瀝青那么遠。我已經無法判斷這一頁的山崖，

是陸兄遺下的詩稿，抑或聊以充饑的鍋魁，

鍋魁居然也魁，算是山民與牡丹的后人。

鋼鐵們圍攏過來，花譜被擠在百度中喘氣。

我被越來越稀薄的空氣壓成一頁白紙，面帶宋時的女色，

有些飄，像是陸兄的預言：

錯。錯。錯。

我在將清晨比喻成牡丹的路上被風中的空虛閃了腰。

要么清晨還在，露水們舞蹈，我在譜中不甘心。

要么牡丹還在，只是說開便開，像是宋時的歌伎。

帶我上山的人，在水泥涼亭的句號中，喝茶，聊古今，

把崖上的牡丹一瓣瓣給我數過，最后到了丹皮做的封底，

說，不知中醫(yī)開不開花，陸游倒是可以清火。