此刻，我記憶的屏幕上，又浮現(xiàn)起那天中午的情景：下倦了的暴雨，不時(shí)被狂風(fēng)吹得亢奮起來(lái)。

昏暗的書(shū)房里，我無(wú)心寫(xiě)作，操琴?gòu)椬嗌畛恋鸟R勒爾雨曲。

她從旁邊的臥室岀來(lái)，走到書(shū)房門(mén)口便折了回去。少頃，她又來(lái)到門(mén)口，輕輕地邁腿進(jìn)入書(shū)房，輕輕地坐下，低頭做了會(huì)兒針線活兒，然后怔怔地望著窗外煙雨籠罩的樹(shù)叢。

雨停了，我的曲兒也彈完了。她起身攏攏秀發(fā)。

除了這無(wú)聲的動(dòng)作，她沒(méi)有別的表示。留給我的，便是雨絲、琴曲、閑坐、幽暗渾然交融的一個(gè)中午。

充斥歷史書(shū)的是帝王和征戰(zhàn)的廉價(jià)故事，但那天中午相對(duì)靜坐的一段時(shí)光，像無(wú)價(jià)之寶，珍藏在歲月的金盒里，這只有兩個(gè)生靈知曉。

（劉丹陽(yáng)摘自長(zhǎng)江文藝出版社《泰戈?duì)柹⑽倪x》）